Se cuenta que una muchacha aspirante a escritora le preguntó a F. Dostoievsky sobre que tema podía escribir y el le contestó, escriba sobre la vida.Gran consejo,gran verdad.Partiendo de esta línea me pregunto, no es la primera vez que me sucede,aventuro nos pasa con frecuencia,cual es nuestra historia de vida,con ella el que somos, fuimos,seremos.
Recordar el famoso monólogo de Hamlet.O la maravillosa escena de la película Ser o no ser,con Carol Lombard,cuando el actor pronuncia este monólogo el amante de la esposa sabe es la contraseña para encontrarse con ella.
Por supuesto esta, mi historia carece de valor o en todo caso un valor muy personal,sin extensión ni trascendencia.No soy un Neruda de su Confieso que he vivido.Si he existido y aún lo sigo haciendo,Como a los porrazos,pero lo hago.La superpongo con las otras,la de mis seres queridos.Ellos me ocupan, me preocupan.Gozo de sus alegrías,felicidades, éxitos.Acompaño de serme posible, arrimo si hay traspiés.
Mas, que trasciende de mi historia?.Nada,Todo se agrupa en mi yo.Mi interior es mío.Quienes me conocen, mejor dicho se relacionan conmigo,sospechan, adivinan,intuyen parte de mi personalidad
Jamás consulté a un psicólogo, a un psiquiatra.Supuse no los necesité, ni creí en ellos,aunque la ciencia y la vida me desmientan
Hacia donde voy con este fárrago de palabras quizá contradictorias.A un necesario e imprescindible autoexamen..Sin calavera en mano.Sin relfexiones en voz alta.Sin preguntas no respondidas,.
El saber que he vivid,que vivo,que pienso con o sin acierto.Que mi historia es mi historia.Por algo soy un ser humano.
Veji
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